hiato II

gaveta fechada
permanece
muda

poesia
presa do espaço
no tempo estancado

cheiros e outras memórias

pela mão
a manga do pé
escorre melado verão

natural blues

e se esse som
for só um s
soando sem eco

e se isso
for um soco

dos ocos que ouço

e se isso
ainda é pouco

e se for um grito
de um louco

e se isso
for só isso

e só isso
for tudo

lobotomia

matar a palavra
matar

a pau
o fogo
a fome
[qualquer que
seja o nome]

matar a palavra
matar

o fogo
a fome
a fogo
a ferro
a mão

matar a palavra
a não

latência

como um azul
de céu
no oeste

repousa blusa
-nuvem no armário]

calada de lã
guarda na ausência
- do corpo]

o afago
o abraço
o afeto

(Para o vô Tônico, que não cansa de fazer saudades)

canções pela janela

deriva

ter

remotos

sent ime ntos

a tormenta

vendaval

foi um
feito
de fato

a vida
dois em um
ato

fez-se foice
vento
sem tato

cada palavra

calo no sapato
galo na cabeça

gata em teto
de zinco quente

bolhas nos pés

eu me calo

dália

pétalas abrem
vermelhas
fendas

sem túnel
luz por fim
profunda

entre nós
há no sim
a sina

anacronismo

entram

os olhos

*

a casa velha

com vida

anônimo

quatro
pés plantados

noção
sem nem
mas
nem por que

chão
vazio de céu

olfato

sufoca
esse cheiro
de bicho
que me persegue

fogo-fátuo

tanto em pouco
na pele o tato
fixa a fogo
o fato

aluar

filha

da lírica

ungida de mel

laura

lua

descida do céu

memórias do corpo

entre
a porta
[reaberta]
e a escada
passos surdos
ainda sobem
paredes

retornos

depois dela parece que também nasci. de boneca nas mãos, voltei a ter medo do escuro.

lullaby

de nota em nota pinga,
pinica o piano.
de nota em nota volta,
alisa o piano.
de nota em nota valsa,
adormece o piano.

Passarinho 23

vinha sim,
avoado,
botou o vinho
e foi-se

mais real que a ficção II

veio assim mesmo, de surpresa. não fosse assim, não viria. corajosa, chegou e acendeu as luzes no escuro do ninho.

mais real que a ficção

a verdade sorri no segredo dos sonhos. mais próxima do que se imagina.

Luzes

Esse serzinho de olhos tão indagadores parece que sempre esteve aqui do lado. Enxergam por dentro esses olhos brilhantes de adaga.

Hoje minha fadinha banguela faz 4 meses.

L., a filha de A.

Não adianta negar. Olhinhos castanhos no escuro, na ânsia de ver, arregalam a verdade. Ver o mundo curioso, ainda que tão imperfeito.

Canções de me ninar

Lua aluada

Minha princesinha
Presente da Lua
Numa noite bela

Entrou pela janela
***

Mamãe bem queria
Uma menininha
Mas não esperava
Que fosse lindinha
***
Foi pela janela
Que mamãe olhou
Pela Lua Bela
Então se apaixonou

memórias de nuvens

um pássaro no ninho

um coelho

um novelo

um pintinho

um camelo

uma ovelha

um ursinho

uma orelha

(De volta o pintinho)

uma mãe

um anseio

uma filha
um passeio

na tarde a caminho

(da gaveta dundes, 2005)

Laura

já há nela
o doce dos dias
e aura da lua

(Minha passarinha nasceu. Florzinha delicada que agora rego e cultivo com amor de leoa)

.

caixa de costura

entre as linhas, o botão

as agulhas e alfinetes.

na espera do verão,

arremedo primaveras.

voos e voltas

Num dia etílico, volta à tona . Volta a vez, a voz, a tez, a liríca engasgada. Um dia tudo passa. E a vida, cor-de-rosa partida, volta a ser amarelinha.

Mémorias de passarinho

Voou de volta. Ficou, no ninho quente, o ovo e um cheiro de amora.

maninho

além da forma, ele recupera o doce gosto da escrita.

embaraço

no laço
não há
um fim

há o início
dois fios
um nós

verde musgo

O bolor sobe pelas paredes. As superfícies frias suam. Pela nesga da cortina, o dia cinza sorri um irônico “boa noite”.

A., filha de Antonia

Em meio aos fogos e gritos de vitória, calou-se. Resistira o quanto pôde. Sem choro e sem berro, já sem fôlego, a ferro frio, veio à luz. O ninho morno e escuro agora lhe expulsava. Aquela era a hora. Vida ou morte? Não houve escolha. Na marra, trouxeram-na ao mundo. No início da noite mais longa do ano, compulsoriamente, a vida se fez sina.

A., filha de Pura

Foi moça, ainda criança. Aos dezoito, a primeira boneca chorava, de verdade. Talvez por isso, aos cinquenta, carrega nos traços um jeito de menina. Destemperada e nervosa. Na brevidade de um relâmpago, vai da doçura à rudeza. A Pura, que lhe pariu Antonia, partiu. Deixou-a no colo de outra, também latina. Serviu e contida, da mãe herdou a pureza da culpa e o legado de só ser se sofrida. Sem afagos, pulou, na amarelinha, as casas da infância. Mas hoje, com as forças rudes que lhe expeliram do ventre de Pura, agarra a vida a unha, como os brinquedos que não lhe deram.

miragem parada
janela muda
de luz

da janela da Lu: "here comes the sun again"

(byanA)

flores e brincadeiras

crianças soltas

sob as sombras das bananeiras

sinfonia do sim

A moeda que girava quase invisível, agora tilinta no ladrilho liso e traz de volta os sons dos nossos risos infantis. Os dedos desse piano imaginário insistem, invadem os ouvidos e lembram o delírio delicado de adentrar um outro, o espaço vazio. A máquina vibra, derrama um rio de sons: locomotiva de ruídos repetidos. Na cadência incontida, busca o imenso e o perdido do outro lado de tudo. E esse batucar incessante de chuva no telhado, esse zumbido de abelha, o bater de asas, o rolar das garrafas, o farfalhar dessas folhas, a revolta das árvores amarradas ao chão sucumbem ao silêncio. As notas que escorregam de um violino remoto dançam nas curvas dissonantes do vento que sacode as janelas. As portas da memória rangem, abrem o corredor para as vozes que escapam nos gemidos de um tango esquecido. E os tambores, os mais surdos, ecoam de longe os sons ancestrais que não se entendem mais. Nas esteiras da paisagem, as nuvens se deixam levar pela gravidade desse cello anunciando tempestade. A luz precede o estampido. Disso dista, cada vez mais e mais, o dom de dizer. A palavra lavra cada vez menos. Emudece diante da capacidade que só o silêncio tem de dizer o incomensurável desconhecido.

Iracema

(byanA)

Iracema calou. Cansou de arrastar os chinelos. Olhinhos miúdos cegavam, mas viam além, no milharal inventado, na mulher e suas duas crianças. Brincantes imaginários lhe acompanhavam no corredor do delírio. De pés desatentos pisavam juntos os dias de luz limitada. Pelo orifício de ver o mundo, estreitava-se a razão. Ampliava-se o juízo de só ver o que fazia sentido. Pouco fazia. Restava-lhe o tato. O corpo caloroso, no exercício de ser colo, esfriou aos poucos, amiudou-se. Encolheu para caber nos braços de quem viesse mais de alma que de corpo. Iracema calou. Levou junto o bailar arrastado, de passo curto e ligeiro. Foi sozinha e valente. Antes, insistiu em apagar a luz. A luz, já há tanto ausente, veio de véspera. Com as mãos débeis, Iracema acenou pela janela um adeus à derradeira manhã. Foi. Sozinha e valente, sem medo de cobra ou da morte. Foi. Esqueceu sobre a cama seu cheiro de esperança e um corpo vazio.

a casa

(byana)

Fica a casa. Inerte. Sem os sons de chinelos de antes, o silêncio reina pelos cômodos. Fecha as janelas e sobe as paredes, caminha lento pelos corredores, sem pressa, porque já não há mais onde chegar. A ausência ocupa o leito de dois que eram um, que eram tantos, conhecidos e estranhos. Não há mais as noites infinitas de dor e espera, os dias que arrastavam as pernas pararam, cessaram como as badaladas do relógio da sala, sem corda. Os ponteiros dormiram. As panelas calaram. O fogo apagou e a água da chaleira esfriou. Quais olhos agora zelarão pela estrada e o quintal? Quem trancará as portas antes de dormir, se tudo dorme? Não há mais entradas e saídas. O cachorro foi antes. Os porcos engordam sem os olhos do dono. Ficaram as galinhas ressabiadas. Os lagartos se aproximam dos ovos despejados sem cuidado e as flores que crescem desavergonhadas, agora, exalam de longe um ligeiro perfume de esquecimento...